J’ai de la chance (une fois n’est pas coutume). Je ne suis accro à rien. Enfin, à rien de préjudiciable.

Par exemple, je n’ai pas envie de fumer quand je suis sous la douche. Ni quand je fais du vélo. Ni quand je mange du poulet. Ni quand le parle de Charles Pasqua. Ni quand c’est l’heure de PBLV.

Je ne suis pas alcoolique. C’est heureux, vu que je suis pétée comme une barrique au bout de deux verres de coca (c’est les bulles… une fois, j’ai fait un coma éthylique avec de la Badoit).

Je ne suis pas accro à la drogue. Déjà, parce que la drogue, c’est mal. Et surtout parce que j’ai pas besoin de substances illicites pour que mon cerveau sécrète des trucs pas nets (3 posts plus bas, je parle de la reproduction des escargots avec passion, tu vois c’que j’veux dire ?).

Je ne suis pas accro au tunning. Et je n’ai pas besoin de m’étaler sur la dangerosité de cette addiction.

Par contre, il y a quand même une paire de choses dont je ne peux pas me passer.

Les chaussures notamment. Ok, contrairement au tabac ou à l’alcool, les chaussures, c’est quand même indispensable. Surtout quand tu vis dans une ville où les éboueurs sont en grève depuis trois jours, et que ton quartier ressemble à un luna park pour mouettes, rats, cafards et virus Ébola. Sauf que passé un certain seuil, ça devient carrément pathologique (seuil fixé à 30 paires… que je dépasse allègrement).

La bouffe aussi. Enfin, accro, c’est vite dit quand même. J’arrive à tenir 25 minutes sans bouffer quoi que se soit de sucré ou gras. Et quand c’est la saison des clémentines,  je peux monter jusqu’à 35. Les clémentines, c’est pas de la bouffe. C’est des fruits. Je suis pas accro. Les Wasa que je suis en train de boulotter, ils sont au blé complet. C’est pas de la bouffe. Pas plus que les oursons en guimauve. Ça c’est thérapeutique. Pas accro j’te dis.

Au sommeil. Je compte systématiquement les heures que je vais avoir à dormir, et j’angoisse littéralement à l’idée d’être en dessous de 8. J’ai même refusé des soirées juste parce que je trouvais que dormir, c’est bien plus jouissif.

Cependant, il faut bien l’avouer, j’ai quand même la plus étrange des addictions. Un truc pire que maladif. Que rien ne peut surpasser. Plus fort que tout. Auquel je m’adonne plusieurs heures par jour. Et qui est quand même sacrément bizzare.

Je suis accro à mes cheveux. Non pas qu’ils soient beaux. En fait ils sont quelconques, avec une petite tendance à la sécheresse vers les pointes. Et quand je dors pas assez, ils sont gras. Pas de quoi se taper le cul par terre. Mais quand même j’y suis accro. Je passe mon temps à me les tripoter. Constamment. Et quand c’est pas les miens, c’est ceux de mes voisins (enfin, des voisins intimes, je tripote pas les cheveux au premier rencard). Mon rayon préféré chez séphora, c’est le même que celui de bricomarché : celui des pinceaux. L’Eldorado. Plusieurs fois, j’ai été tentée de voler les échantillons de cheveux pour les couleurs, juste pour pouvoir les tripoter. Une fois j’ai acheté une palette de maquillage juste parce que le pinceau me faisait de l’œil. Il m’arrive régulièrement de bloquer, bouche ouverte, yeux dans le vague, filet de bave, sur une mèche. Mais pas n’importe comment la mèche : lisse, coupée droite et un peu épaisse. Les cranes rasés à 3mm, ça me fait saliver. J’ai une frange, mais c’est pas (que) pour être à la pointe de la tendance. C’est aussi pour avoir constamment, même en cas de cheveux attachés, un truc à tripoter.  Rien que de m’imaginer les cheveux tirés, sans la moindre mèche de libre, j’ai des fourmis dans les doigts.

En fait, je crois que je suis bonne pour finir au sommet de la montagne de sac poubelle qui s ‘accumule devant ma porte.

[youtube]http://www.youtube.com/watch?v=Cklb7L0OA1c[/youtube]

Elle aussi elle est pas accro, et ça nous rajeunit pas…